Cuántos
finales
hacen
falta
para
SER
eternamente
AVE
enlutada…

Se marcha
el guerrillero
dejando
una estela
en el cielo
de esta
ciudad
(descarnada
y asquerosamente
futurista)
y dos
AMANTES
danzan
con lágrimas
en los
pies
sobre
la cuerda
floja.
Un suicida
ajusta
la soga
a su yugular
y cierra
los OJOS.
La poesía
no duele,
ni SALVA,
ni consuela
aunque
se crea
con un piano
de fondo
y los tímpanos
gélidos
de OLVIDO
aúllan
desde una
postal
de Nicaragua.

NADIE
se atreve
a poner
en duda
la inutilidad
de el mito
y su creación
cuando
la masa
amasa
miseria
y CUERPOS
tendidos
en el suelo
de las bocas
de metro
mueren
embalsamados.

Quién
OSA
sonreír
en esta
bestia
inmunda
y carcomida
llamada
VIDA.

Mañana
no habrá
más
motivo
para
escribir
que
la supervivencia
y ese
SUFRIMIENTO
no mengua
sólo
con
TINTA
y sentimiento.

No basta
la POESÍA
si esta
se compone
en cuartos
y escritorios.

De NADA
sirve
la furia
si las manos
del POETA
no están
impregnadas
de conciencia
pasión
y solidaridad.

Uno
debe
descubrirse;
asesinarse
en cada
VERSO
y mostrar
la cara
de su ALMA
más
deleznable
porque
más
allá
del líquido
que fluye
de su pluma
TODO
está
escrito
y TODO
es sentencia.

No hay más
VERDAD
que su mentira.