Rosa
incendiada
con 29
pétalos
caídos
en la tumba
en llamas
y la SOMBRA
proyectada
de un futuro
incierto
entre
el amor
y el desaliento.

La luna
asesinada
por la boca
de la poesía
que devora
el alma
del cráneo
del POETA
frente
al espejo.

El rocío
gélido
de un domingo
MUERTO
cerca
de la treintena
y la descomposición
de mis
VERSOS
ésos
que siempre
hablarán
sobre
lo «eterno»
mientras
la condena
de la mortalidad
apunta
la sien
del perdedor
y los hace
pasto
de cuervos
surcando
ramas
en la luna
y buitres
oscuros
con ojos
saliendo
de sus
órbitas.

El viento
que grita
con calma
a la NADA
asesinada
y sus
RESTOS
a la intemperie:
huesos,
vísceras
y alma…
del suicida
y sus poemas

y yo
VIVIENDO…