Te SOÑARÉ entonces,
cuando la luna
ilumine
las llamas
de la escarcha
de mi frente
-partida en dos-
y veré de nuevo
tu IMAGEN sideral
y taparé mi BOCA
con el veneno de mi bilis.
Vivo y MUERTO
¡Y MUERTO,
y MUERTO!
Muerto
después
de la MUERTE
que me hizo
LIBRE
en un templo
que se ha convertido
en un manicomio;
en una TUMBA,
desde donde escribe
OTRO,
siendo YO
el firmante,
encerrado
en estas paredes
como una golondrina
de sangre.
Hice bien en AMARTE
a ti y a los MUERTOS
(que murieron por tu culpa)
porque me he convertido
en uno de ELLOS.
Tú eres y serás
la lápida
ingrávida
que cubrirá
mi PECHO,
como lo fui yo
de tu esqueleto
las madrugadas
en las que resucitaste
a este cadáver
de CARNE
y SUSPIRO.
He perdido
contra los de siempre,
el TIEMPO
y los mediocres.
Deseo,
¡ansío!
evaporarme
sin ruido
antes de la
TRAGEDIA
de ver mis huesos
esparcidos
sin ALMA
y dejar una ciudad
en llamas
para que se quemen
los VIVOS.
Te he sido fiel
aún estando con otras.
Por principios
he vuelto a tu CUERPO
y tú me has perdonado.
Gracias a tu SEXO
he perdido
la FELICIDAD
en las manos
de la que me AMÓ
-¡Ay, POESÍA!-
contigo
SOY
loco,
atrevido,
valiente,
ruin,
vil,
asesino,
AMANTE,
enfermo,
sincero…
sintigo
NO soy
NADA.
Te busco
y SIEMPRE
te encuentro.
Me lo has dado
TODO
y del mismo
modo
me lo has ARREBATADO.
AMARTE
es lo que me ha hecho
SER
un demente,
maltratar a MUJERES,
derramar lágrimas
de SANGRE,
pensar en volarme
la tapa del cráneo
putrefacto
que enfurece
al monstruo
despreciable
que soy YO
y mi OTRO
cuando ellas parten
en busca de un trozo
de «hombre»
o de siervo
para un gozo
sin orgasmo.
-¡Ay, POESÍA!-,
cuando muera
y sea un MUERTO
y la muerte
sea MUERTE
para siempre,
ELLAS
encontrarán
el verso oculto;
el «te AMO más que a mi vida»
(que no es MUCHO)
mas es CIERTO
y doloroso,
entre las lápidas
del POEMA
que NUNCA
les escribí
con mi nuca…
y el MUNDO
(que son cinco o seis personas)
no perdonarán
mi acto voluntario,
ni entenderán
porqué lo perdí TODO
por NO renunciar
a escribir unas PALABRAS.
«Antes muerto que no escribir lo que siento»