Si algo se aprende del maestro

es que nada importa más que uno mismo.

No es un acto de egoísmo,

sino la sublimación de la vida.

 

Al fin y al cabo,

como aseveró Schopenhauer,

“la felicidad es solamente la ausencia del dolor”

 

Y debemos estar preparados:

 

no huir,

enfrentarnos,

hacerlo nuestro,

dormir con él,

 

conversar juntos,

llorar en su hombro,

regresar a las estaciones de tren

y esperar…

 

La espera es una guerra

entre egos de la cual

sólo se beneficia la poesía

 

y la POESÍA somos NOSOTROS.

 

Reside en el alma deshecha del  flâneur,

del ex-romántico transformado en misógino,

del que creyó ser “poeta” y ahora es POETA,

del solitario que escribe

encerrado en su estudio

sin importarle

lo que los escasos lectores,

y sobre todo LECTORAS,

piensen de él.

 

Ha PERDIDO muchas GUERRAS.

Está CANSADO,

se siente solo,

HUNDIDO,

le quedan grandes las batallas antifascistas,

las mujeres revolucionarias,

los colectivos,

las diosas árabes,

las chicas aplicadas,

las psicólogas,

las publicistas,

las profesoras de universidad,

las artistas,

las actrices de la lujuria,

las provocadoras  in excelsis,

incluso las adolescentes que pasean

bajo su ventana…

 

Ha superado los estragos

por la falta de sexo.

Está bien como está.

RECLUIDO

entre golondrinas,

en una habitación con aroma

a aguarrás y decenas de libros por leer.

 

Afronta el final del reto

de un trabajo

del que se siente

tremendamente satisfecho.

Tiene en mente un nuevo proyecto,

esta vez será una novela.

 

Ahí afuera puede estallar la III Guerra Mundial

o una epidemia de euforia femenina

que él sólo se asoma a las 12:40,

cuando pasa el camión de la basura

con su estruendo y su mal olor,

para ver cómo recogen la mierda

de un día cualquiera…

 

Ansía ser pintor,

seguir con su serie de desnudos femeninos,

comenzar nuevos cuadros,

ser escritor remunerado

o profesor en La Habana,

Chile o Caracas…

 

le aterra no sentirse atraído

por la MUERTE

teniendo todavía los 27…

 

y es que cuando Bukowski

encontró su sitio

ya era tarde,

 

demasiado tarde

 

y aunque la vida da segundas oportunidades

la MUERTE

NO PERDONA

ni a ustedes,

ni a mí,

ni A NADIE.