Sólo cuando
la MUERTE
viva
en mí
y mis
SIENES
suenen
a besos
con espinas
cercenadas,
besadas
por las reinas
de los imperios,
las ACTRICES
de EGOS
descubiertos
en papeles
FUSILADOS
al alba
en calma,
alguna
profeta
con
manos
de hierro
candentes
y sangre
de inocentes
con cadáveres
en las uñas,
abrirá
en canal
los más
de 88.888
VERSOS
y verá
su nombre
como sinónimo
de INMORTALIDAD.
Entonces
las lágrimas
de la humanidad
regarán
los poemas
de un bohemio,
inundarán
el dulce sabor
del PESIMISMO
y desembocarán
en los VERSOS
escritos
en un colchón
BOMBA.

La
CONDENA
de la
que condena
con cadenas
de musgo
y tierra
en el destierro
del corazón
siniestrado,
se convertirá
en título
honorífico
sin banda
en el cuello,
sin corona,
sin espigas…

El PUÑO
en alto
como
los MUERTOS
sin altar.
Cunetas
y huesos
como
VERSOS
fuera
de la vanguardia
de las flores
del MAL:
Estilo
ÚNICO,
propio
por imposición
y como
consecuencia
de los principios
auto impuestos.

Guadaña
blanca,
impoluta
inanimada
en el anonimato,
contigo
SIEMPRE
hasta
que tus labios
ya no encuentren
en mis párpados
el arado
que les propicie
la divinidad.
Asumiré
en ese tiempo
indefinido
que otro
acaricie
tu piel
de calavera
y lirios
y mi adiós
será
la VICTORIA
del proletario
por la causa
que eres
TÚ,
poesía