Los cadáveres
putrefactos,
embalsamados
por el intacto
recuerdo,
florecen
en las
sienes
de fogueo
apuntando
a las fauces
del POEMA
cuando
este,
sin
traje
ni uniforme,
conforma
las rimas
imperfectas
que aúllan
a la LUNA
muerta
entre
la niebla
y el SILENCIO.

El
MIEDO
penetra
en los poros
de la TINTA
como
el bisturí
enrobinado
por el hielo
y la SANGRE
de los
VENCIDOS.

Los
OJOS
son
candiles
estrellándose
contra
las rocas
en una
LUCHA
por vencer
a la naturaleza
y los
poetas
ya no hablan
de GOLONDRINAS.

AHORA
se abalanzan
cuervos
sobre
siluetas
y las devoran
sin PIEDAD.

No hay
PERDÓN
ni arrepentimiento
porque
quien
no tiene
ALMA
está
exento
de CULPA.

Psicópatas
mecidos
por
las
sábanas
de corona
y SEXO
vacío
recitan
a oscuras
a calaveras
descomponiéndose
entre
sus manos…

Hollín
y aroma
a rosas
negras
y coágulos
de ceniza,
así te encuentro.