Escritos de un joven indecente (CVI) : Caída libre

indecente panero

Desde
el vertiginoso
precipicio
el ABISMO
del poema
en blanco
se abate,
dulce
como
la LUZ
que se desploma
ante
lo intangible…

Qué es
SER
POETA
si se falta
a la virtud
del suicida….

Cómo escribir
sin morir
en el intento
de VIVIR
eternamente
entre
las cadenas
de tinta
y la sangre
de la pulsión
que arremete
vacilante
en esa
LUCHA
interna
en pos
de la «felicidad».

Sólo
ante
el POEMA
y el POEMA
mirándome
con ojos
tristes
y corazón
altivo,
desnudo,
confiado.

Con ALAS
de Ícaro
(sin queroseno)
y el ALMA
de Panero.
Con las manos
escarchadas
y dedos
como serpientes
enloquecidas
que hacen
del AHORA
la única
VIRTUD
de lo imposible.

Si muero
y la MUERTE
me sonríe
en el suspiro
del último
aliento
del relámpago
del VERSO,
habré
GANADO
la batalla
de lo humano,
demasiado
HUMANO
y descansaré
en PAZ
para
SIEMPRE.

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