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Escritos de un joven indecente (CLXXVIII): In-formalismo

pablopoetallorente [1]

Estoy
PELEANDO
a la contra
contra
mí mismo
y el cementerio
de BUITRES
se alza
como la
última
ola
que embalsamó
al MALDITO.

Qué horror
ver
las
siluetas
de SOMBRAS
brillar
sobre
mi
corona
de piel
y CRÁNEO.

Cristales
en manos,
agujas
de espora
en el rostro
y los IRIS
de la
PRIMAVERA
en febrero
acudiendo
a mi tumba.

Rojos
sobre
blancos;
negros
sobre
linos…

Esperpento
sin encuentro
de puños
cerrados
en líneas
discontinuas.

Mi esternón,
nido
de
GOLONDRINAS
con soga
de seda
y grito
del EGO
diseccionado
en sus
gorjeos.

Nada
en mis
caderas
y un avispero
en el cerebro
derramando
llantos
de
LÍRIOS
ahorcados
en un
invierno
que de no terminar
ya con la
veintena,
acabará
masacrando
un cadáver
de polvo
en las aceras
y su
esqueleto
en la tinta
del que
quiso
SER
y NUNCA
fuera.