[1]
Soy
la
TINTA
impregnada
de SANGRE
en el tintero
del recuerdo
de CUERVOS
que quisieron
SER
GOLONDRINAS.
Establezco
la PASIÓN
como
Kant
lo hizo
con
lo BELLO
y lo
SUBLIME.
La categoría
de mis
VERSOS
no está
establecida
por ningún
poeta
que me antecede,
ni será
estandarte
para los siguientes.
Vuelo
como
las
AVES
enlutadas,
con más
intuición
que talento,
porque
éste
sólo
es
el yunque
que la burguesía
(mal llamada)
“POETAS”
pretende
comprar
como premisa
y título.
Jamás
leeréis
tanta
POESÍA
en una
líneas
como
las
que
vomito
para
hacer
del mundo
el reducto
de LIBERTAD.
Mi
LIBERTAD
es la única
VERDAD.
No tengo
más
intención
que la de
sobrevivir
con las cicatrices
de mi brazo
y mi corazón,
y cuando
falten
VERSOS
en mis
HUESOS
significará
que vendí
mi ALMA
por un mendrugo
de pan
y seré,
como ellos,
un MUERTO
en VIDA.
Pero juro
por la Diosa
de Íberia
que cercenaría
mis manos
antes
de faltar
al DOLOR
como único
motor
de la creatividad,
porque
NO
SER
consecuente
con uno
MISMO
es traicionar
a tu clase
SOCIAL.